Eine Nacht

Von Totenwürmern pickt es im Gehölz
Des Schreibtischs, dessen grünes Tuch der blassen
Frühsaat so gleicht... in Gram vermummt die Gassen.
Der Pendel wandert wippend ... plötzlich schnellts
Und schlägt zwölf Uhr mit höckrig harten Hammern...
Da packt das Grauen uns mit Eisenklammern,
Das nun die ganze Nacht nicht weichen mag.
Es nagt mit steilen und mit geilen Zähnen
An unsren Herzen, bis wir betend stöhnen,
Ob eine Gnade nicht Erlösung schenkt.
Und hebt sich erst gesättigt, blutgetränkt,
Mit Leben dick gefüllt, dass fast es birst,
Über des Gegenhauses Schattenfirst
Mit leisen Schwingen in den jungen Tag.


  Klabund . 1890 - 1928

Expressionisten
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