Nirgend sitzen todte Gäste.
    Allerorten lebt die Kraft.
Ist nicht selbst der Fels, der feste,
    Eine Kraftgenossenschaft?

Durch und durch aus Eigenheiten,
    So und so zu sein bestrebt,
Die sich lieben, die sich streiten,
    Wird die bunte Welt gewebt.

Hier gelingt es, da mißglückt es.
    Wünsche finden keine Rast.
Unterdrücker, Unterdrücktes,
    Jedes Ding hat seine Last.


  Wilhelm Busch . 1832 - 1908

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