In der Ferne

Jetzt wird sie wohl im Garten gehen,
    Der blüht und glüht im Sonnenlicht,
Und in die Ferne wird sie spähen -
    Mich aber, ach! mich sieht sie nicht.

Und eine Rose wird sie brechen,
    Mit stummer Wehmuth im Gesicht,
Und meinen Namen wird sie sprechen -
    Ich aber, ach! ich hör' es nicht!


  Robert Eduard Prutz . 1816 - 1872

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