Der letzte Pole

(1832.)

Durch getheilte Wolken blickt der Mond,
Lieblich wehen Lenzes Düfte;
Wo auf öder Stätte Grausen wohnt,
Führt sein Weg den Enkel weit durch Grüfte:
Gräber um ihn her!
Ach, da seufzet schwer
Eines Greisen Stimme; schneeweiß blitzt
Bart und Locke. Alter der da sitzt,
Rede Greis, wer bist du, sprich? -
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich!

Traue nicht dem Frühling! Auch der Mai
Lügt sammt allen seinen Blüten.
Einst erschien ein Tag, der dritte Mai,
Wo in Farbenpracht die Blumen glühten.
Hoffnung, Hoffnung grün!
Traum, du warst so kühn!
Träumte dich so gern! Doch schnell erwacht
Spürt' ich Winter, kam die tiefe Nacht,
Kam und nachtet fürchterlich. -
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich.

Weil durch scharfe Säbel mir mein Haupt
In drei Theile ward gespalten,
Daß ich oft im Fieber schon geglaubt,
Ich sei dreifach, lachen sie des Alten.
Ja, ich bin getheilt:
Nie, kein Balsam heilt
Dies zerriss'ne Leben und kein Band
Bindet wieder mein zerriss'nes Land.
Ach, es ist doch jämmerlich! -
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich.

Alle sind gesunken, die mit Blut
Jene Risse wollten kitten;
Die für ihren heil'gen Heldenmuth
Tod und Sclaverei und Elend litten.
Und ein neu' Geschlecht,
Schon erzeugt als Knecht,
Spottet meiner Thränen, lebt in Ruh',
Lacht in Demuth fremdem Herrscher zu,
Denkt voll Selbstsucht nur an sich. -
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich.

Darum sitz' ich einsam vor der Gruft,
Rede lieber mit den Todten;
Uns'rer Dichter Heimatsprache ruft,
Auf dem Kirchhof ist sie nicht verboten.
Wie sie ruhmvoll klingt,
Ahnen, Helden singt!
Beuge dich zur Erde, lausche mit;
Hör' Kosciuszko, Sobieskis Tritt;
Jener Schaar... was kümmert's dich?
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich.

Du auch bist ein Deutscher. Steh' mir fern!
Kein Gefühl in euren Herzen!
Saht uns martern bis in Lebens Kern
Und bliebt kalt bei solchen Höllenschmerzen.
Nun, es ist erreicht.
O, der Sieg war leicht:
Polen ist begraben. Ich allein
Bin das Volk. Nicht wahr, das Volk ist klein?
Deutscher, einst beklag' ich dich! -
Geh' deines Weges fort und lasse mich,
Ich bin der letzte Pole, ich!


  Karl von Holtei . 1798 - 1880

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