Vielleicht, daß du mich einst erlebst.
Es wird sehr spät sein. Wenn fremd
der Tag dich faßt, der anders spricht
als die gewesenen Tage.

Du kennst dich nicht mehr aus in deinem Hause,
fühlst, wie du dir im eigenen Kind entfliehst.
Du witterst, halb im Traum noch,
stummes Flüchten um dich her,
hörst das Verbrausen reigenweißer Säle.
Du sehnst dich nach dem ersten Schneefall seiner Worte:
weißt es plötzlich, weißt es nun und ewig,
daß du allein. Erbebst vor deinem Bild!
Du kennst dich selbst nicht mehr und suchst und suchst
und gehst erschüttert auf dein Zimmer.

Dann - bin ich nicht mehr.
Bin nur noch im Hauch des Windes,
töne nach im Wiesenquell,
fühlst mich im Blätterfall als leises Schweben.
Ich bin im Orgelspiel die Vox humana,
bin in der Abende Sinken
letztes, schwingendes Licht.
Bin - daß ich's wäre! -
dir
unendliche Milde
einer göttlichen Antwort.


  Karl Stamm . 1890 - 1919

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