Vor dem Winter

Geliebte Spuren such' ich
Im falben Laub -
Ach, Alles Staub,
Verwaist und leer,
Die kahlen Zweige thränenschwer,
Und drüber der Himmel so grau, so grau...
"Was rufst du die Todten, weinende Frau?"
    Nur ein Traum verglühter Tage
    Schimmert durch die blasse Luft,
    Eine einst geliebte Stimme
    Hebt sich flüsternd aus der Gruft,
    Ein Erinnern sel'ger Stunden
    Schaut mich an mit stillem Blick,
    Und in sonnenlosen Gründen
    Weint ein früh gestorb'nes Glück.
    Der Frost wird kommen,
    Der Nordsturm weh'n
    Und auch das Letzte
    Zu Grabe geh'n.
    O über die bange, bange Zeit,
    Wenn dann die Seele der Einsamkeit,
    Erinn'rung und Sehnsucht, die Flügel hebt
    Und müden Fluges von dannen schwebt.


  Anna Ritter . 1865 - 1921

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