Das Ende

Du töricht Herz, das ist die Welt,
Beherrsch der Wünsche wildes Pochen!
Wer weiß, ob dir die Rose hält,
Was dir die Knospe hat versprochen.

Brich sie am ersten schönen Tag -
Du hast in Liebe sie getötet ...
Ein Sturm, ein Frost, ein Hagelschlag -
Und sieh, dein Garten steht verödet.

Es fand der Sturm ihn unbewehrt,
Es löscht ein Frost der Rosen Flammen -
Und deines Frühlings Reste kehrt
Ein schmutz'ger Gärtner dir zusammen.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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