Die Totendecken

Es spricht der Tod: Die Nacht war warm
Auf afrikanischer Heide.
Ich saß an Betten, schmal und arm,
Und geigte das Lied vom Leide.

Die Waffen lagen zu Häupten gehäuft
Der blassen Fieberkranken.
Ein Arzt hat den Dürstenden Wasser geträuft
Auf die Lippen, zu schwach zum Danken.

Ein Träumer ächzte; ein Wunder schrie;
Ein Irrer wimmert' vor Schrecken;
Mit mageren Händen kratzten sie
Im Fieber auf den Decken.

Das war ein emsig Geschaff und Geschab,
Als müßten die armen Seelen
Dem müden Leib noch rasch sein Grab
Mit schwachen Nägeln höhlen.

Sie kratzten ein dem wolligen Tuch,
Das feucht von ihrem Schweiße,
Mit zitternden Nägeln den letzten Fluch
Vor ihrer letzten Reise.

Ich aber spannte Frauenhaar
Auf den Fiedelbogen, den schlanken;
Von dem, was so weit und so köstlich war,
Spielt' ich den Typhuskranken.

Ich geigte mein Lied vom kühlen Schnee
Auf Schottlands schimmernden Hügeln
Und half viel jungem Abschiedsweh
Zu letzten Sehnsuchtsflügeln.

Ich geigte mein Lied von Englands Dank,
Von Mädchen und Kranzesspenden
Und zeigte ein Kreuzlein, goldig, blank
In des lächelnden Königs Händen.

Dann legt' ich still meine Fiedel hin
Und strich den keuchenden Ringern
Die heißen Decken bis hoch zum Kinn
Mitleidig mit knöchernen Fingern.

Da sprengte die Brust ein Seufzer schwer,
Es bleichten und sanken die Wangen.
Da streckten sie sich. Und sie waren nicht mehr -
Und ihre Priester sangen.
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Doch die Todesdecken hat heimlich und dreist,
Von kaum geleerten Betten
Ein pfiffiger, tückischer Krämergeist
Gerafft in den Lazaretten.

Und ist auch zerschlissen und alt das Tuch,
Glaubt nicht, daß der Handel ihn reute!
Das gibt noch Schutz und Wärme genug
Für die Kinder der armen Leute ...

Die Nächte in England sind sommerwarm,
Von Blumen düftet die Heide -
Ich sitze an Betten, schmal und arm,
Und geige mein Lied vom Leide.

Die Rachegeister riefen mich,
Ich muß mein Amt vollstrecken.
Die jungen Körper winden sich
Im Krampfe unter den Decken.

Ich kenn' es wieder das schmutzige Tuch
Mit den Fäden darin, den roten;
Es trägt, mit den Nägeln geritzt, den Fluch
Der afrikanischen Toten.

Ihr Ärmsten der Armen, mich jammert schier
Der fiebernden Blicke Werben.
Der Fluch der Verwesten ist stärker, als Ihr -
Still, Kinder, ihr müßt sterben!

Ich bin der Tod. Und Frauenhaar
Spann' ich auf den Bogen, den schlanken;
Von dem was so heiß und so köstlich war,
Spiel' ich den Typhuskranken.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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