Pisa

Zu Pisa neigt der schiefe Turm
Sich tiefer, wie ich erfahre.
Er trotzte dem Wetter, er trotzte dem Sturm
Wohl hundert um hundert Jahre.

Aus Rasenflächen, grün und glatt,
Des Domes Campanile
Senkt er sich auf die Pelopsstadt
Und ihre Kunst und Stile.

Senkt er sich auf das Kaisergrab
Des heiß von Dante geliebten,
Dem früh der Himmel die Ruhe gab,
Herrn Heinerichs des Siebten.

Nicht von der Macht der Winde zeugt
Die steinerne Gebärde;
Kein Feind hat den runden Riesen gebeugt
Und zwingt ihn langsam zur Erde.

Nein, tief in den Tiefen des Bodens gehn
Unsichtbar heimliche Quellen,
Die stürzen, mächt'ger wie Sturmeswehn
Den Trotz des gewalt'gen Gesellen.

Die sind mit den bösen Geistern im Bund
Und spülen Ader um Ader;
Die höhlen langsam den sichern Grund
Unter dem tragenden Quader.

Die sickern, Tropfen um Tropfen, leis
Und bohren verborgene Straßen,
Bis Kunst und Größe und Menschenfleiß
In Trümmern liegt auf dem Rasen...

Mein Glück gleicht zu Pisa dem trotz'gen Gesell'n
Und geht, wie er, in Scherben;
Ich lache des Sturms - doch ich kenne die Quell'n,
Die heimlich mich verderben.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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