Der Garten

Blumen die roten und weißen
Schnitt ich achtlos vom Beet;
Die Roten haben verheißen,
Die Weißen haben gefleht.

Sie blühten aus edlem Samen,
Heut sind sie längst verdorrt;
Frau'n, die vorüberkamen,
Trugen im Gürtel sie fort.

Sie glühten an allen Orten
Und plauderten manches aus -
Nun bin ich sparsam worden
Und hüte Beete und Strauß.

Die draußen stehen und warten
Mit stechender Augen Begehr,
Die wispern jetzt: mein Garten
Trüg' keine Blumen mehr.

Sie kennen nicht meine Tage
Voll Sonne und mein Gemüt,
Und wie zu dir ich trage
Alles, was mir geblüht.


  Rudolf Presber . 1868 - 1935

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