Die Kranke

Ich habe eine Nachbarin, ein krankes Mädchen.
Fünf lange Jahre schon zerstört das Fieber sie.
Sie weiß kaum noch, was eine Wiese ist, ein Wald,
ein Lerchenflug und eines Rehes Sprung,
ein Spiel, ein Tanz an sommerlichen Abenden.
Ihr wurde fremd des Lebens Melodie.
Sie horcht und horcht - noch schwingt ein Ton in ihr
von irgendwo und wann, ganz leise - leise,
da sie noch Kind, gesund und glücklich war.

Auf schneeigweißen Linnen liegt sie da,
liest Bücher, Zeitungen, spielt mit dem Saum
des Taschentuchs, läßt Menschen um sich sitzen,
läßt sich von ihnen dummes Zeug erzählen;
sagt manchesmal ein seltsam schweres Wort,
auf dem es liegt wie hundert stumme Jahre.
Und manchmal lacht sie, lacht ein tiefes Lächeln
vor dem es kühl in meinem Herzen wird.
Dann wieder ruht sie wie aus Wachs geformt -
kaum daß die kleine Brust sich senkt und hebt.
Und draußen vor dem Hause steht der Frühling.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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