Lied der Reichen

Wir essen das Brot fremder Hände,
durchtanzen die Nächte anderer
und tappen am goldnen Gelände
durchs Leben als blinde Wanderer.

Wir greifen nach Fleisch, es wird Stein
in unserem hungrigen Mund,
zu Essig wird süßester Wein
in unserem brennenden Schlund.

Wir lehnen auf seidenen Kissen,
gleich Blättern im Abendwind,
doch unsere Rücken wissen,
wie hart diese Lehnen sind.

Wir schreien zu Gott aus der Tiefe
der goldenen Qual und Not -
Und es ist uns so, als riefe
ein schmutziger Bettler nach Brot.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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