Goethe

In dem bewegten Hin und Her der Tage
Bist du der Pol, zu dem die Stille drängt,
Wenn allzuviel an Arbeit, Not und Plage
An meines schlichten Werkes Pendel hängt.

Du bist die Antwort auf die große Frage,
Die sich dem Menschen auf die Lippen zwängt;
Wozu die Hast, das Leid und seine Plage,
Bis Henker Tod das arme Opfer fängt?

Aus dem Gewölke deiner Fernheit schwebst du
Herab zu mir, und deine Weisheit spricht
Ganz nahe meiner Seele schlicht und fromm:

"Mit jeder kampfdurchtobten Stunde hebst du
Den Sinn des Daseins höher in das Licht,
Das Gottes ist und fröhlich leuchtet: Komm!"


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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