Herbst

Scheuern öffnen sich, gewölbte Tore,
Bauchige Gelasse stehn bereit.
Was die Erde gab mit jeder Pore
Fällt jetzt in die Riesenmühle Zeit.

Windgeliebte Ährenfelder schwinden
Über eine kurze Nacht dahin,
So, als wären sie im Duft der Linden
Einer neuen Fülle Anbeginn.

Jedes Haus durcheilt der heiße Schauer
Einer Frau, die von dem Freund beschenkt,
Nicht an eines kalten Herbstes Trauer
In dem Jubel ihres Glückes denkt -


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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