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Alfons Petzold
Einkehr
. 1. Auflage 1920
Der Unruhvolle
Nacht schenkt mir keine Kühle,
Der Sommer liegt in meinem Blut,
Ich bin ganz Glut und fühle,
Wie nichts in meinem Leibe ruht.
Der fremde Schlaf umbrütet
Mich, wie ein ungesunder Qualm.
Ach, wär' ich doch ein Wiesenhalm,
Vom Abendwind behütet.
In ewiger Bewegung,
Fühlt ich in mir den Rythmus Welt,
Bis meine letzte Regung
Dem Sichelschwung zum Opfer fällt.
Alfons
Petzold . 1882 - 1923
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