Das singende Haus

Hat das kleine, vom wilden Wein umkletterte Haus zum Singen angefangen,
Singt aus der silbernen Frühe in den goldenen Abend hinein.
Es tönt mit seinen Mauern, Balken, Schindeln und eisernen Spangen,
Als müßten darin Lerchen und Nachtigallen gefangen sein.

Aber die Nachtigallen brüten in den Wäldern
Und die Lerchen jubeln über den Feldern
In den saphierenen Himmel hinein.
Wer singt nur da in dem mörtelbeworfenen Stein?

Liebe, alte Kindermärchen werden in mir wachgerufen:
Zwerge, Elfen tanzen nachts über die paar schmalen Stufen,
Kriechen hinter das Gewände unter die gebolzten Dielen;
Schlüpft des Morgens nun die Sonne in die Wanderschuh,
Fängt das kleine Volk zu tanzen an, zu spielen
Und singt den ganzen Tag dazu.

Ich sitze vor dem tönenden Haus, von fröhlicher Sonne beschienen,
An der weißleuchtenden Mauer blüht der wilde Wein,
In seinen Ranken läuten tausend Bienen
Das hohe Fest des Sommers ein.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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