Abendliche Landschaft

Wie seltsam heute unsere Berge sind:
Aus fernem Dufte zu uns hergeschoben,
Wie ein zu Stein erstarrter Frühlingswind
Von Riesenhand zum Himmel aufgehoben.

Wir glauben, jetzt und jetzt müsse der Fels
Mit Wald und Feld in helles Licht zerfließen;
Schon sehen wir das Silber eines Quells
Sich innig mischen mit dem Grün der Wiesen.

Des Äthers feine Sehnsuchtsbläue schmiegt
Sich zärtlich an den dunklen Rand der Bäume,
Und wie von goldnen Flügeln sacht gewiegt,
Schwebt alles in das Reich der Abendträume.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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