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Alfons Petzold
Der
Irdische . 1. Auflage 1923
Die wunde Menschheit
Alle Menschen sind um mich verwundet,
Blut rauscht monotone Melodie.
Jedem ist der Tod nur kurz gestundet,
immer bleicher werdend, wanken sie
durch die Gassen, öffentlichen Räume,
durch die Armut und den reichen Prunk.
Aus der Stuben steinernem Gesäume
schlägt der Atem ihrer Eiterung.
Und ihr Spiel ist das von fiebrig-feuchten
Händen auf der Decke rauhem Flaum,
und ihr Tun ist das von aufgescheuchten
kranken Tieren zwischen Busch und Baum.
Viele brechen nieder und verenden
mitten in der Andern Angstgeschrei,
und verglaste Augenpaare schänden
dieser Erde schönes Vielerlei.
Alfons
Petzold . 1882 - 1923
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