Die Stillen

Du Eisenschürfender und Amboßschlagender,
Welch dunklen Pfad und welche schmale Spur
Wandert dein Denken, du Furchentragender,
Was sinnst du nur?

Du in den Schächten der Berge Erweckter,
Der ihren Tiefen die Schätze entreißt,
Du Finsterblickender, Schwielenbedeckter,
Was grübelt dein Geist?

Du, der dem rasenden Räderschwunge
Stillstand gebietest mit zwingender Faust,
Was spricht dein Gehirn, ist stumm deine Zunge,
Wenn der Riemensturm saust?

Es ist eine drohende Hast in euch allen,
Vor euch schwenkt die Not ihr brennendes Tuch,
Und wenn sich versteckt eure Fäuste ballen,
Entspringt euren Herzen ein Fluch.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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