Der Erdarbeiter

Gräbt sich seine blanke Schaufel tief
In die quarzversteinte Brust der Erde.
Was darinnen lange tatlos schlief,
Macht er frei, auf daß es schaffend werde.

Wenn gebückt er jeden Schaufelstich
Prüfend mißt nach seiner vollen Stärke,
Weiß er nicht, daß er ein neues Ich
Weckt zum Nutzen großer Menschenwerke.

Jeder Stein, den er der Nacht entreißt,
Ist ihm nichts im ganzen Weltgefüge.
Ach, sein armer, müder Sklavengeist
Kennt nur Sorge, Haß und Not und Lüge.

Er ahnt nur: Wenn sich die Zeit erfüllt,
Wo auch ihm ein frohes Schaffen werde, -
Ist sein armer Leib längst eingehüllt
Irgendwo in quarzversteinte Erde.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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