Sehnsucht

Eine Sehnsucht ist in mir erwacht,
wieder heimzukehren in die alte Nacht,

in die Stubenenge, wo das Licht
sich in einem blinden Spiegel bricht.

Wieder bei den Ungezählten sein,
die aus Eisen, Wolle, Holz und Stein

Werke schaffen und nach hartem Tun
traumlos wie in Gottes Händen ruhn.

Ruhm und Ehre, - eitler Toren Tand,
durch die Finger rinnt es mir wie Sand.

Meine Stunden fliehen so dahin,
ohne eines tiefen Wirkens Sinn.

Und mein Tag? Ihr schätzt ihn köstlich ein.
Ach, er ist so arm und puppenklein.

Worte, Sätze dreh' ich hin und her
aber sonst ihr Freunde, sonst nichts mehr.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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