Der Eisstoß

I

Karsten Boje, dem reichsten Kaufherrn im nordischen Meer,
waren noch sieben gewaltige Fischtonnen leer.

Sieben tiefe Fischtonnen und schon einen langen Tag
donnerte nordwärts des Eises kantiger Schlag,

des Fischvernichters, der, wenn er sturmschnell kam,
alle schwimmende Beute mit sich nahm.

Es rief der Herr Boje vier seiner Knechte herbei,
den Nils, den Klaus, den Jörn und den lustigen Key,

nahm einen schmatzenden Trunk aus dem Porterkrug
und sprach: Macht die "Anna" fertig zum Heringszug.

Die "Anna", ein Segler nach Bojes Frau genannt,
flog wie ein Vogel, geführt von tüchtiger Hand.

Als der Schiffherr gesprochen, wurden die Knechte blaß.
Der alte Nils trat vor und sprach im bedächtigen Baß:

Das geht nicht, Meister, denn mordend den Eisbruch und Sturm
kündet das Feuer auf dem Sankt Olafturm.

Glühen dort oben die Fenster rot wie Blut,
kommt aus dem Norden die starre, tückische Flut.

Karsten Boje strich sich langsam den fuchsigen Bart
und sprach in seiner bestimmten, stahlharten Art:

Sieben Fischtonnen stehen in meinem Schuppen leer,
dort schwimmt lebendiges Silber ins Südermeer.

Schafft mir sofort die "Anna" zum Hafen hinaus
und bringt mir die sieben Tonnen voll Fische nach Haus.

Sonst.... hm .... ihr wißt, euere ganze Brut
ist mir verschuldet, mein ist euer Hab und Gut.

Einem faulen Gesindel gehört nicht ein Bissen im Mund. -
Die Knechte starrten ihn an, nagten die Lippen sich wund,
verkrampften zu Fäusten die Finger - - - - und - - -

eine Stunde darauf bei warnendem Blinkfeuerschein
fuhr die "Anna" mit schlagenden Segeln ins Meer hinein.


II

Ein Morgen, ein trüber Tag verging, eine sternlose Nacht
durchstampfte die "Anna", sie hatte gar schwere Fracht.

Sieben volle gewaltige Tonnen trug sie mit,
und auf sie zu ein donnernder Riese schritt.

Ein splitterndes Krachen gebar sein Weg in der Dunkelheit,
felsig hob es sich auf Klippen und Dämme breit.

Aus den Tüchern der Nacht glänzte es leichenweiß.
Vier Schreckrufe gellten: Das Eis, das brechende Eis.

Am Steuer schrie der starke Jörn: Die Segel reffen, Nils!
Der lehnte am Maste, blickte stumpf und murmelte: Gott will's!

Gott will's! Dein letzter guter Witz. Hohnlachte der lange Klaus
und spuckte in den prasselnden Gischt hinaus.

Daß uns nicht leuchten mehr Sonne, Mond und Stern'
ist der verfluchte Wille Karsten Bojes, des Herrn!

Daß unsere Weiber und Kinder vergeblich decken den Tisch,
unsere Leiber faulen müssen bei Muschel und Fisch,

daran ist schuld der menschenwuchernde Hund - - - - -
Ein splitternder Schlag riß ihm den Fluch vom Mund.

Ein knarrender Stoß, ein Gurgeln und Kreischen vergellt, -
ein Eisberg stürzt darüber, flankenzerschellt.

Gegen die Küste der Heimat treibt die steigende Flut
sieben volle Tonnen, Karsten Bojes silbernes Gut.


  Alfons Petzold . 1882 - 1923

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