Mein Herz sucht die Heimat

Nun reifen in meinem Dorfe die Felder,
das Sausen der Sensen sirrt durch das Korn.
Ein sommersatt Grün überschattet die Wälder.
Mein Herz sucht die Heimat ... Des Mondes Horn

schüttet den Schlummer über die Gassen.
Die Dörfler, die tagmüden, nickten ein.
Ich aber kann es allein nicht lassen
und wandle, ein Wacher, im Mondenschein

den Hügel hinauf durch die reifenden Ähren
bis hoch, wo der Wald seine Welt beginnt.
Hier steht meine Bank. Hier kann Keines wehren
dem Heimweh, daß es in Tränen verrinnt.

Rinnt, ihr Tränen, daß Trost mich behauchet.
Ich schäme als Mann dieser Tränen mich nicht.
Das deutsche Gemüt der Sättigung brauchet.
... Ist die Heimat nicht Gottes Vatergesicht?


  Karl Ernst Knodt . 1856 - 1917

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