Ich hätt' ein köstliches Kristallgeschirr,
Wie Diamanten strahlt' es, goldumrändert,
Und eingeschliffen war der ganze Himmel
Mit aller Herrlichkeit auf seiner Wölbung,
Und Nektar trank ich draus; Kronion trinkt
Nicht edleren aus Hebes goldner Schale.

Ein schadenfroher Teufel aber stiess
Mir mitten durch des Himmels Herrlichkeit
Ach, eine Borste, dass von meinem Nektar
Die Hälfte mir vielleicht zu Boden tropft
Und, Gott weiss welch', Gewürm da drunten tränkt.

Die Käserei des Schmerzes ist vertobt.
Sollt' ich mit Jünglingsleidenschaft den Kelch
Zerschmettern, weil er brüchig und den Trank,
Den Gottbeneideten, mir leis veruntreut?

"Wir Alten sind gescheit; die leidige Borste,
Sie presst uns stille, blutige Thränen aus;
Doch halten wir das himmlische Gebild
Trotz alledem als höchsten Schatz in Ehren,
Als Tempelkleinod, als den heiligen Gral.
Was gilt auch vor dem letzten Splitter nur
All das massive grobe Töpfergut,
Das man an jedem Traualtar sich kauft!


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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