Singdrossel

Nun lagert Nebel auf der Welt,
Der Regen tröpfelt leise
Und zieht, wie er in's Wasser fällt,
Langweilig Kreis um Kreise;
Und kalt und naß und naß und kalt
Entblättert sich der fahle Wald.

Singdrossel durch's Gehege schweift
In bösen Nahrungssorgen;
Längst ist der Weinberg abgestreift,
Die Garben sind geborgen;
O bange, liederlose Flucht
Des Sängers, der nach Atzung sucht!

Mein armes Vöglein, hüte dich,
Die rote Frucht zu naschen;
Darüber schlingen tückisch sich
Geheimen Netzes Maschen,
Singdrossel, du mußt vor dich seh'n,
Dem Dichterloose zu entgeh'n.

Wenn unser letztes Lied verhaucht,
Wir schnell vergessen werden;
Und der verstummte Sänger taugt
Nur zum Gefressenwerden.
Der Mensch für uns'ren Lenzgesang,
Im Herbste brät er uns zum Dank.


  Arthur Fitger . 1840 - 1909

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